Como árbol de Secuoya

                      La manera más inmediata de cuestionarnos la vida, es la  muerte.

Últimamente la muerte ha estado rondando la vida de gente que hace parte de mi corazón, desafortunadamente ha sido una seguida de otra pero, sin duda, la que más me tocó fue la de alguien que quiero mucho, y digo quiero (en presente) porque aunque la presencia física se vaya el amor permanece; era un viejo hermoso que me enseñó a reírme todo el tiempo de todo, incluso de las mismas cosas repetidamente hasta que se me salieran las lágrimas de la risa, me enseñó que los años no pelean con las ganas, que el arte y el talento tienen muchas formas y también me mostró que el amor y la ternura pueden estar siempre impregnadas en la mirada de un alma buena como la de él, pero de todo lo que le aprendí, lo más impactante, fue que no existe ese "tiempo" que siempre juró que tenía para hacer todo lo que soñaba.

Estamos tan acostumbrados a sentir la plena seguridad del tiempo que "tenemos" que no nos damos cuenta de que solamente hace parte de un truco de nuestra imaginación, talvez como un mecanismo de defensa, como una manera de ayudarnos a cargar con la idea de que algún día no estaremos más y que estamos aquí por un tiempo limitado que a la larga nadie sabe cuánto va a ser pero que nos encanta creer que será mucho, que será todo el que necesitamos para hacer las cosas que queremos y entonces con una confianza desfachatada nos damos el lujo de aplazar la felicidad, la búsqueda de los sueños, decir te quiero, aprender un idioma, llamar a un amigo con el que no hablamos hace mucho, perdonar, abrazar a las personas que tenemos y que queremos, sentir el aire entrando a los pulmones, o sea, respirar conscientemente y no por inercia.
Nos llenamos la boca diciendo que hay que ir despacio, que hay que sentir despacio, que hay que querer despacio, que hay que darle "tiempo al tiempo" como si realmente tuviéramos la certeza de que tenemos garantizado un tiempo eterno en esta vida para cuando decidamos vivirla como se merece, con todas sus contradicciones, con toda la inmediatez, con el mar de posibilidades que nos ofrece constantemente en toda su dimensión.

Árbol de Secuoya

La verdad, aunque nos rehusemos a aceptarla, es que solamente estamos vivos en el segundo que respiramos, no hay un segundo después y no importa nada más, es eso lo que deberían enseñarnos en la casa, en el colegio, en las campañas de los gobiernos, porque tiene más importancia que muchas otras cosas que nos enseñan.
No al miedo a vivir, no al miedo a sentir, no al miedo de ser auténtico y espontáneo, no a la confianza desbordada por un mañana: HOY, hoy es lo que debería arraigarse en nuestro cerebro como un árbol de Secuoya que una vez plantado puede alcanzar un diámetro de 11 metros, es decir, no hay quién lo mueva de donde se plantó.
Si lográramos eso no habría tantos arrepentimientos cuando alguien se nos va, porque viviríamos todos con la tranquilidad de haber aprovechado el día a día sin complejos y sin remordimientos.

Mi invitación de hoy es a vivir, vivir hoy, así de redundante como suena, si tiene unos ojos para mirar, mírelos hoy; si tiene un abrazo que dar, entréguelo hoy; si tiene unos padres para consentir, consiéntalos hoy; si tiene un hijo para jugar, hágalo hoy; si tiene una sonrisa para brindar, ríase hoy; si tiene un chocolate que le alegre el día, cómaselo hoy; si tiene una rabia por explotar, suéltela hoy; si tiene algo que decirle a alguien, bueno, malo, difícil, lánzese hoy; si tiene una lágrima por caer, suéltela hoy;  después de todo la única garantía que existe es que no sabemos si mañana su corazón decida no latir más y se acabó.

La Panchita (su casa en Matanzas, Cuba), inspiración para su vida

En memoria de Pedro Alfonso padre.
Te quiero siempre.